秋天。
冷漠的季节。
慢慢走向一场祷告。
走过一朵花开的时间。
有一个下午，躺在床上发呆：想种一片小树林，在里面盖一座红色的砖头房子，大原木书架，梯子，红色的沙发，天窗，有壁炉。冬天的时候，煮一壶咖啡，在腿上盖一条毛毯，书掉在我的脚边。我可能睡着了，也可能正对着天窗出神。天窗外有风的声音和树叶的影子，或者，还有星星。
狗就趴在木头门口，偶尔吠叫几声，可能是因为一只鸟突然从草丛间闯上了枝头，可能因为听到一朵云下一只蚂蚁的脚步声。
更多的时间，它只是趴着，像我设计里的几个构造。
我坐在小树林里，那棵年轻的树下的石头上，我画我的红房子，画烟囱，画那些绿色的藤蔓，白色的窗户。画门口的狗，画草丛，画天边的一朵流云。画落叶，画阳光，画脚边的一朵小黄花。有蝴蝶，停留在我的画布上，轻轻抖着翅膀。我不知道，画里的小树林，还是画外的小树林，哪个更真实，哪个更安静。
我躺着，躺在柔软的草地上，翘着二郎腿，嘴里叼着一根狗尾巴草，一只手枕着后脑勺，一只手拿着一本书，一本不大不小，重量刚好的书，有清淡的封面，有清爽的木屑香味。一直停留在那一页，那些字，变成了蚂蚁，爬下来，把我抬到了树林深处，一个我未曾到过的地方。
我敲敲打打，垫起脚尖，做了一个简单的秋千。从此，我可以坐在那上面，一边摇晃自己，一边发呆。
我也可以把自己晃得很高很高，看到我的小树林在旋转，旋转。
在旋转的小树林里，我看到了自己的手，自己的脚，我看到了自己的眼睛和嘴唇。
每个人，都有自己的一片小树林。
那，我能找到属于我的小树林吗？曾经路过的，埋葬着我心中的爱人的。曾经坐着发呆过的，遗失了我一些年轻的梦想的。
他们，也会苍老吗。他们也在想念我吗。谁会出现在那里。在我转身的时候，或者沉默的时候，或者把时光遗忘的时候。
我的小树林。
我的小树林，你在哪？
